Muerte de verso y Prosa seria ironía, pues no caería en clichés de melosos con rimas que se quejan de lo que le ha sido quitado, con exclamaciones como “oh! Porque me despojas de lo amado” dejando consigo un espacio en blanco que pasa a la siguiente verso para rematar con un “muerte”. De blanco y negro no se! mas blancos, negros y mestizos se lleva, los seduce a los que pilla con defensas bajas o los remata a primera como una táctica de impresión, como toda una mujer alfa.De plano y de lleno se ha de llevar lo que cree que ha de irse y lo que de irse se fue por su propia cuenta, su propio actuar, su propia monotonía, es como cada día muere, pero no solo, como si cada noche el evento máximo de las doce se acompaña de los mas celebres invitados, que si esta despejado podemos ver, unir y hasta ubicarnos con figuras cual mas brillante que la otra danzando al ritmo de all night long.
De lindo en español la muerte no tiene nada, quizás un “I see dead people” en ultrasonido, ultra tumba y ultra trillado le de mas emoción. Pues se pronuncie como fuese mas de algunos le tienen miedo, el fin de algo, el comienzo de otros… y eso? Como punto de referencia, de tiempo tres o cuatro siglos después de la línea y de lugar con un bisel blanco que bordea el momento justo de lo arrancado por desgaste o por brutalidad de otros.
La muerte es independiente, me gusta porque quizás tiene las manos huesudas y heladas hasta en verano como las mías, me gusta porque no tolera la soledad pues siempre trata de buscar compañías de a tres, sobre todo si son artistas, debe tener rabia de soledad cuando se va en busca de grupos, con violencia y por partes se los lleva.
De creerse o no, mas de alguno de muerte se las dio. Supongo que son etapas los momentos que echamos a morir, como si la pena y la rabia se apoderara de nosotros, es una muerte de baja calidad, esa barata que imita solo para joder a otros, ya que la original es por y para siempre (en los relojes del siempre, en los espacios y recuerdos de otros) lo quita de nuestros sentidos de bajo rango… en cambio la falsa lo único que muestra es deliberaciones de ira que "Al final suele pasar que el odio es bastante aburrido. Porque además, no se lo cree nadie”
Me gusta que la muerte se lleve a la gente vieja, obviamente llenos de historia anécdotas, mas bien a esa altura un mix de anécdotas de esas que comienzan en los ochenta pasando por el cincuenta y algo para terminar hablando del 73. Como si por cuadrados y recuerdos con deterioro cognitivo se los llevara. Pues mas bien le temo a lo viejo no por arrugas si no por olvido, desgaste y agonía de invertir en tiempo eterno en monotonías con olor a gladiolo y ajo.
Génesis termina en marzo y consigo trae respetos a la muerte, que mas que por muertos fue por ineptos y más que por años debidos quedo debiendo, viejas creencias no me hacen pensar que sus años de vida y fuerza están con nosotros, mas recuerdos y penas de otros que se aferran a recuerdos me despejo me alejo y sigo.
Al mal paso el buen negocio, mas vivos se hacen por muertos, por pastizales, jarrones y casitas al lado del camino… mas bien poco vivo deben ser los que por cuadrados van a pegarse en el pecho reclamando culpas, olvidos y deseos al suelo verde y de cemento, lleno de adornos casi navideños al abono de aquellas fotos de postal invirtiendo en lo que no se ocupa, según unos por falta de respeto, ni un camping.
Si mal recuerdo oí una vez que regalos que se marchitan traen consigo más que solo la muerte de regalos, si no más bien es dejar guardado lo muerto que debió haberse tirado hace tiempo. Esas representaciones extrañas de mantener siempre en memoria cuando quizás sea dejar de lado y darse cuenta que cíclicamente de idos otros vienen.
Si el respiro del día que vive a muerte, más la muerte de los vivos que deambulan, ¿Donde quedan los muertos que vinieron los que no vivieron, más fue su molestia inconciente de saber si la vida era de ellos de la muerte de uno o la muerte en total de quienes no cumplen con expectativas de nada!? Who Needs Shelter? En guitarra, con frió de botones de agua cosidos a la venas buscando ojales que mas que cerrar fueran de base de lo que estuvo en el aire degradado en humedad…
Mas conciente que petit delirio, la mort de fuerza vital a nada, en especifico de ideas de rostros, de piernas, de estados colores, escalofríos… es un ión cargado directo al sistema nervioso central, que de central dio un paso al lado, que mas de lado fue hacia arriba y desde ahí en inconciente pierde mente y siente. Cierra ojos, apresa garganta, seca labios tiembla el mentón, tiembla el silencio pierde miradas que de muerte es solo el nombre porque mas vivos que nunca han de sentirse los sentidos casi desapercibidos a diario. De espina pasa a ser raíz de molesto placer de no ver pasar tiempo, ver espacios nunca visto para terminar, por casi de los últimos, no viendo.
Mas allá de este no se que viene, culpas de otros conmigo no las llevo, mas las mías las tire hace tiempo concluyendo que mas que culpas eran sucesos, que mas que sucesos era razones y menos que razones solo eran.
Que tormento de agosto cuando algunos ni lo pasan, recuerdo chalecos de lana y ninguna lagrima, recuerdo olor a pasto mojado y recién cortado que hacia que los pies estuviesen mas helados que de costumbre… recuerdo fotos del espectáculo junto con calas de la casa.
Mas bien es lo que no recuerdo lo que tengo claro, pero lo que recuerdo me es confuso de elementos y de pauta ya nada, más terrenal que hacer un hoyo en la tierra forjar un cubículo de madera taparlo con su misma, con vientos de primavera, esos que desordenan faldas, y cigarros... pidiendo, solo con un gesto, fuego al que pase. “no es nada malo, es que pasó una brisa / la brisa de la muerte enamorada / que ronda como un ángel asesino” y ahora que leo ¿enamorada de quien?! De vivir a muerte un amor o asesinar el amor a muerte, porque de brisa no trae nada más bien trae un vendaval no revolucionario que la opinión se la tira al corazón agónico quemado inconciente y atarantadamente responde lo primero que siente… finalmente ni con agua ni tierra como buen boy scout se ha de apagar… es la muerte del tiempo la única con la capacidad de borrar… de tiempo largo... que de recuerdo pasa a ser un sueño, pesadilla a una anécdota de café cargado.
Si de retrosaltos a lo Alighieri, en malos finales de ratos veraniegos me deja, que pruebas mas bien decepciones de lo obvio, pues mas solo era una muerte mas… de estación, de vida, de tiempo y espacio… de razón
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